1. |
1277
02:56
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Es inercia, me levanto sólo porque me despiertas,
y hoy ha sido tan tarde que todo me importa una mierda.
Eso te incluye a ti, a tus pequeños fascismos cotidianos
y a este puto olor a campamento y a sueño rancio de verano.
Soy feliz en mi vida inútil, pero intentar ponerte un ejemplo
es en esta tarde tan jodidamente rara una estúpida pérdida de oxígeno y de tiempo.
Ya sólo envidio a mi vecino el artista -que luce un tono moreno gaditano-
bajo a tostarme al sol con la calma de un jincho subsidiario.
He vuelto a quedarme solo, he vuelto a recaer,
miro al infinito sin nada más que hacer.
Voy a inventarme una excusa cualquiera para que puedas volver a quererme
y yo a creerme importante para escuchar a nadie.
12/Julio/2007 (2:19 h.)
Madrid
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2. |
Ud. no sabe quién soy yo
02:06
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Otra vez en otra fiesta privada. Otra canción que no me rima.
Otro grifo que gotea al compás de otro reloj que se retrasa.
Otro pijo disfrazado de macarra. Otro diploma para otro idiota.
Otro gordo con complejo de gordo, y cuando puedas, otra de bravas.
Otro que iba pa' astronauta. Otro taxista que no habla idiomas.
Otro cactus que se me seca. Otro Supermán en horas bajas...
¿Eres lo que eres, lo que crees que eres, lo que creen que eres o lo que dices que
eres cómo eres, cómo crees que eres, cómo creen que eres o lo que sientes?
Otro pobre niño tonto. Otro frikie normal y corriente.
Otro autista que va solo al cine y sale enamorado de la chica de la peli.
Otro cofre en el acuario: -Hola, soy Jose; -Hola, soy Carlos;
Otro calcetín en el cajón de los cubiertos, otro esqueleto olvidado en el armario...
¿Eres lo que eres, lo que crees que eres, lo que creen que eres o lo que dices que
eres cómo eres, cómo crees que eres, cómo creen que eres o lo que sientes?
No sé qué es lo que soy
o si soy lo que fui,
más alto no quiero subir...
¿Eres lo que eres, lo que crees que eres, lo que creen que eres o lo que dices que
eres cómo eres, cómo crees que eres, cómo creen que eres o lo que sientes?
30/07/2007 (21:40 h.)
Madrid.
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3. |
Cazando moscas
03:45
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Crees en los horóscopos porque al menos recuerdan la fecha de tu cumpleaños,
se me hace difícil seguirte los pasos con tanto cambio.
Oímos trompetas sin saber dónde y acabamos como hijos pródigos en cualquier iglesia,
el cura iba a decir: "quién esté libre de pecado..." y tú tiraste una piedra (y casi aciertas).
Dices que las aceras son trampas camufladas que nos impiden correr
y para encontrar dónde morir hay que atrochar campo a través.
Pero el camión gigantérrimo que nos persigue y esa tormenta de ahí arriba
que es el puto Apocalipsis nos han hundido el rollito autoestopista.
Quisieras que jamás parara de llover, lo he encontrado escrito en tu diario,
no sé qué llevo peor, si el miedo o el cansancio.
He visto el brillo en tus ojos cuando desde un puente miramos hacia abajo,
si mañana no te veo espero no encontrar ningún recado.
3 de Agosto de 2007 (1:01 h.)
Madrid
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4. |
Aniversario
02:56
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...y que no es como debía, por eso no hay celebración.
No tengo otro ataque de melancolía, sólo miro alrededor.
Los años corren tan aprisa como en cambio los días no,
todo pasa, poco queda que merezca otra canción.
El sendero se bifurca sin llamarnos la atención,
no lo vemos, no paramos, no dijimos nunca “adiós”.
Los sueños quedan en silencio, su eco enturbia nuestra voz
y aguardamos sin quererlo a que suceda algo mejor.
Si rebusco en mi cabeza, tras la muerte y el amor,
ni el cariño era tan grande ni es tan cierta la nostalgia como pretendemos hoy.
Y la culpa es compartida, aunque sea por omisión,
aunque suene a repetido, aunque sepa a resignación.
2 de Enero de 2008 (17:14)
Madrid.
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5. |
S.O.S
01:48
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Nenas que se tapan la nariz para ir en metro a la universidad.
Hippies que huelen a perfume de arribismo y vanidad.
Ejecutivos de trajes caros bajando pelis de forma ilegal.
Tertulianos que sólo leen el periódico que les dan...
"El que no corre, vuela".
Si te escondes cuando truena,
así no hay quien pueda.
Tunos que empeñan la bandurria para ir a la tele a bailar breakdance.
Funcionarios perdonavidas de baja por stress laboral.
Boy-Scouts de convivencias poniendo temas de ofrenda a Satán.
Punkies que toman leche con galletas para irse a acostar...
"Sálvese el que pueda".
¿Quién suplica y quién reniega?
Así como suena.
Programas serios que enseñan el culo,
discos que regalan DVDs,
diarios que te dan el desayuno
y el del mercado te cobra el papel.
Que vergüenza pa' un torero,
morir de viejo y no en el ruedo,
con las botas puestas pa' trepar al cocotero.
03/Febrero/2008 (13:54 h.)
Madrid
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6. |
O Panfletinho
03:02
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Hoy a media tarde, yo, un borreguito cobarde,
un ciudadano pasivo, me he pasado por el parque,
me he encontrado a los amigos que llevaban unos bates
y hemos roto marquesinas por no matar al alcalde.
No creo en el inconsciente, no alegaré atenuantes sr. agente,
cumpla ud. con su deber, pero no olvide quién le paga y a quién defiende.
No, por favor, sr. juez, no me ilegalice vos,
que esto no es apología ni enaltecimiento, sólo diversión.
Esto es España y cada día muere alguien trabajando
pero no hay tiempo de luto ni funerales de Estado.
Los gobiernos no lo atajan, no abre los telediarios
ni se oyen las plegarias por su alma a los prelados.
Como no creo en Dios, no caigo bajo su jurisdicción,
tendrán que regañarme mis semejantes, no su religión,
monseñor, olvídese de avisar a la Inquisición
y retírese a rezar, ¿no ve que su tiempo ya pasó?
No creo en nacionalismos, ni en clases ni géneros, ni en la selectividad,
no creo en vuestra revolución que es por capricho y no por necesidad.
Ey, no me enviéis al Equipo A ni al comando G
por cantar que puestos a incendiar es la propia bandera la primera que ha de arder.
20/03/2008 (18:15h.)
Madrid.
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7. |
Frívolo & Sagrado
02:12
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Es porque no soy nadie que me atrevo a desafinar
entonces consigo ser grande y puedo volver a brillar.
Mis torpes ilusiones ya sólo son excusas que quién se cree salvo yo,
enzarzan mi conciencia y convierten en dependencia la devoción.
Tan fébril, tan patético y vulgar...
EL INSTANTE en que soy gigante, mi resquicio de felicidad
me tiene hipotecada cada cosa de las que importan en verdad,
pero ahora es siempre tarde, ya está servida la fatalidad,
mientras suene la melodía todo tendrá que esperar...
Alas negras, Arcángel San Cabrón,
de rodillas imploro tu perdón para mi canción.
Tan ridículo, tan auténtico y fugaz,
tan frívolo y sagrado, tan absurdo como real...
Vírgen de Agosto de 2008, por 1ª vez en MAD (14:09 h.)
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8. |
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1, 2, 3... así es,
no es el mejor momento.
No sé cómo se me ve,
es como yo lo siento...
El caso es que te echo tanto de menos
que sé que no debiera de volverte a ver
porque aún sigo soñando contigo,
el último susto: la noche de ayer.
Agua estancada pudre el molino
y a mi me gusta mojarme los pies.
No pienso hacer de esto un melodrama,
esta va a ser la última vez...
Ya no me aguantas, ya no te creo,
debo salir a respirar.
Olvídame y olvídate de usarme.
No soy otra más de tus obras de caridad.
¿Podrías explicarme?
Dijiste “desilusión” mientras pensabas “fraude”.
Lo uno es mi manera de ser,
lo otro que me imaginaste a tu aire...
Hazme un favor cuando me sientas cerca
procura que no nos podamos cruzar
que por más que aún me sangren tus desplantes
sabes que volvería a perder la dignidad.
1º de Mayo de 2009 (23:15 h.)
Madrid
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9. |
Para J.F.M.
02:28
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Alma de cántaro de cristal,
al agua de tus ojos sólo asoma la verdad.
Tan distinto de todos, tan inflamable al dolor.
Tu sangre, la que me mata, es por la que muero yo.
Caída la noche, llorabas junto a mi,
solías decir: son gente las estrellas y me cuidan desde allí.
Imposible ser culpable sin instinto para el mal,
al casting de tus actos nunca llega el vendaval.
Condenado al hechizo de la eterna juventud
no hay nadie en el mundo que me abrace como tú.
Secas las lágrimas, cantaba para ti,
solías decir: son gente las estrellas y nos miran desde allí,
solías decir: son gente las estrellas y nos cuidan desde allí.
Sábado 8 de Agosto de 2009; 16:03h.
MAD.
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10. |
Putos viejos locos
02:41
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Sé que estás hablando de mi, ¿acaso crees que no te oigo?
Cualquier día agarro un palo y te hundo el lomo.
¿Por qué me das por desahuciao? ¿Es que no ves que aún respiro?
Luego seguro vengan los llantos, lágrimas de lagartijo.
No tengo ya por qué aguantarte, sufro anorexia existencial,
si llamas y no te contesto no lo vuelvas a intentar.
Instalado en la demencia, enterrando a mis neuronas
yo soy yo y todos mis trastos, ni Diógenes ni hostias.
¡Putos viejos locos!
Para lo que me queda dentro, a la vejez tachuelas.
Arrieritos somos, cariño: la vida lo trae, la vida se lo lleva.
Tú a mi no me tratas de ud. señoritingo de mierda,
debes de creerte un chavalín y ya no cumples los 50.
¡Putos viejos locos!
Dijo la vieja -con toda la razón del mundo-
“los críos gustan en cualquier lugar, nosotros en ninguno”.
No me traigas a los nietos, no te los pienso cuidar
que me marcho pa' la huerta que la tengo sin regar.
¡Putos viejos locos!
Domingo 9 de Agosto de 2009; 22:26 h.
MAD
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11. |
Con el debido respeto
02:30
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Con el debido respeto:
no sufra por mi, no tiene ningún derecho.
No ensucie mi nombre, no sabe de dónde vengo.
No me hable de héroes, nunca fue uno de ellos.
Conozco todas sus miserias, no vine al mundo para salvarle el trasero.
¿Quién le nombró Dios? ¿Cuándo fue que pasó eso?
Con el debido respeto:
las apariencias empañan, se está ud. quedando ciego.
No compare que es ocioso y a los 2 nos sobra el tiempo.
No amenace si no atiza: dígame qué le debo.
Vamos a rendir cuentas o pegue la vuelta. No le tengo miedo.
¿Quién le nombró Dios? ¿Cómo fue que pasó eso?
¿Quién le nombró Dios? ¿Por qué será que no le creo?
Jueves 6 de Mayo de 2010.
Noche.
MAD.
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12. |
Pedrito
02:04
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No es más que un criajo el pobre Pedrito
y puede que no sea un santo, pero tampoco un asesino
Aunque parece claro: oculta algo maligno
Por eso le odian los papás de sus amigos.
Pule contra la acera hasta sacarles brillo
palos de helados para hacerse cuchillos
Si pudiera hablarle, le diría al oido:
-¡acaba con ellos, se lo tienen merecido!
Porque es su culpa y lo saben. Y debería ser delito
que ser feliz a cualquiera se le tenga prohibido.
No pretenda, señora, que a fuerza de repetirlo
marginado y marginal vayan a ser lo mismo.
El pequeño Pedrito mata las horas muertas
de guardia encaramado a la ventana abierta.
Noches enteras en vela soñando con una nena,
juntos se van al polvorín y nunca nadie les encuentra.
Se miran en silencio, se ríen y juegan
hasta que llega Papá Oso y del sueño les despierta.
Les grita y amenaza, en un coche se la lleva
y Pedro corre tras su amor en una bicicleta.
Los malos siempre ganan, esa es la moraleja.
Hambre atrasada en heridas abiertas.
Si un día se cruzaran, le preguntaría: -Julieta,
¿cuál es el primer balcón que buscas si regresas?
13 de Agosto de 2010
1:00 h.
MAD.
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El Hombre Cansado Madrid, Spain
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