No es más que un criajo el pobre Pedrito
y puede que no sea un santo, pero tampoco un asesino
Aunque parece claro: oculta algo maligno
Por eso le odian los papás de sus amigos.
Y pule contra la acera hasta sacarles brillo
palos de polos para hacerse cuchillos
Si pudiera escucharme, le diría al oido:
-¡acaba con ellos, se lo tienen merecido!
Porque es su culpa y lo saben. Y debería ser delito
que ser feliz a cualquiera se le tenga prohibido.
No pretenda, señora, que a fuerza de repetirlo
marginado y marginal vayan a ser lo mismo.
El pequeño Pedrito mata las horas muertas
de guardia encaramado a la ventana abierta.
Noches enteras en vela soñando con una nena,
juntos se van al polvorín y nunca nadie les encuentra.
Se miran en silencio, se ríen y juegan
hasta que llega Papá Oso y del sueño les despierta.
Les grita y amenaza, en un coche se la lleva
y Pedro corre tras su amor en una bicicleta.
Los malos siempre ganan, esa es la moraleja.
Hambre atrasada, heridas abiertas.
Si un día se cruzaran, le preguntaría: -Julieta,
¿cuál es el primer balcón que buscas si regresas?
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